Brian Panowich

Bull Mountain



« Mon père, il a bâti toute notre fortune sur sa capacité à cacher des choses dans les bois. À l'époque, il fallait que les alambics chauffent vingt-quatre heures sur vingt-quatre si on voulait fabriquer assez d'alcool pour jouer dans la cour des grands. On pouvait pas se permettre qu'un seul soit découvert. Et on a réussi. Connaître la topographie, c'était la clé. Et il en connaissait un rayon. Assez pour vendre plus que ces enfoirés de consanguins de Virginie, et sans avoir les flics au cul. »

La famille Burroughs n'habite pas sur la montagne. Elle est la montagne. Depuis plusieurs générations. Toutes les tentatives d'incursion dans ce domaine ont échoué, qu'elles soient le fait d'acheteurs de coupes de bois, de flics, d'agents fédéraux de l'ATF. Et ceux qui font mine de trahir, au prétexte de la survie du clan, sont les premiers à y passer.
Les deux derniers frères, l'un à la tête du trafic de drogue, l'autre shérif du comté, sont donc destinés à s'entre-tuer...

« - Tous les deux ou trois ans disons, un jeune agent comme vous, du FBI, ou de l'ATF, se pointe dans mon bureau et me fait le coup des yeux perçants et du torse bombé avant de m'annoncer qu'il est venu pour lâcher les chiens sur un de mes frères. La seule différence entre eux et vous, c'est que cette fois, je n'ai pas besoin de vous demander de quel frère il s'agit puisqu'un de vos collègues a déjà tué Buckley l'an dernier en lui tirant dessus. »